Сколько бы тебе ни было лет, конец августа ощущается как «снова в школу».
Поход с детьми за тетрадями, как огромный соблазн купить кучу крутых тетрадей — себе!
А посещение школы вместе с ними, как смотреть в прошлое сквозь желтое стекло поломанной бутылки.
Желтый — цвет ностальгии?
Только вот парты все меньше, скрип маслянистых половиц громче, а учителя вроде на месте, но намного старше.
Хотя, казалось бы, они-то не имеют права взрослеть, ни тем более умирать.
Мы же связали с ними свою жизнь навсегда, запечатлились, нам всегда по 17-ть, а им, ну, пусть будет 40.
И голоса в коридорах все также гуляют от стенки к стенке. Мы их слышим каждый раз когда возвращаемся в этот свой персональный хогвартс.
К своим.
Кажется, что все что было после школы, это как длительные каникулы, и мы все рано или поздно вернемся снова в класс и расскажем как мы провели это растянувшеемся во времени лето. Лето под названием жизнь.
P.S. Памяти учителей, которых сегодня уже нет с нами. Мы обязательно встретимся. И нам будет о чем поговорить.
